DULCE DE HIGO

A un dulce de higo

2008-09-04T11:30:00.000-07:00

Seguí buscando y encontré otra pégina que contiene la información del origen de este delicioso postre, acompañado además por un exquisito poema.

http://webdelprofesor.ula.ve/ciencias/lico/Poesias/higo.htm

La fotografia esta tomada de la pagina www.es.123rf.com / Pablo Caridad/ Argentina

A un dulce de higo
Por
Francisco Rivero Mendoza

El suave aroma de los higos es algo muy especial. Es un árbol de origen mediterráneo, traído a Venezuela por los españoles en el siglo XVI. De copa redondeada, pequeños frutos de pulpa carnosa y ramas retorcidas, sus hojas de piel áspera, semejan dedos que van arrastrando la brisa de los paramos. En Mucurubá se dan muy bien las higueras. Tengo una mata en el patio de mi casa que, a ciertas horas de la mañana, despide un aroma indescriptible. Es una fragancia evocadora de los secretos de más íntimos, que van mezclándose suavemente en el aire, junto a los efluvios florales de las curubas y pasifloras provenientes de las huertas vecinas.

El dulce de higo es un manjar maravilloso, orgullo de toda mesa en donde se aprecie el buen yantar. Cuando burbujea en la olla su olor tan sensual se apodera de la casa. Posteriormente, se cuela por los postigos de las puertas y ventanas, dejando la vivienda y pasando luego por sobre los tejados del pueblo para despertar la envidia de los vecinos. Por eso en los Andes tiene fama de ser un dulce “contón” . Su tierno aroma de dulce casero evoca los patios viejos de las casas adornados con macetas primorosas de hortensia y ramos de macizos pompones. Es un manjar que se degusta a placer en las tardes de neblina cuando, sentados en la sala de muebles de paleta, rodeados de fotos viejas, baúles y chécheres antiguos, empezamos a hilar una conversación que nos sumerge en el pasado…

Dulce de higo y panela
Hecho delicadamente
Mil aromas diferentes
Que acarician la canela.

Dulce de higo y panela
Al paladar un regalo
pues brindas sabor a clavo
Herencia de nuestra abuela.

Dulce de higo divino
De aroma espectacular
Levantas al burbujear
La envidia de los vecinos.

Dulce de higo exquisito
Entre esencias y colores
De patios y corredores
Me lo como de a poquito.

Dulce de higo tan casero
Que al final de una comida
Brindas azúcar dormida
En sueños de tinajero.

Dulce de higo tan fragante
Una fiesta al paladar
No me canso de gustar
Tu pulpa verde brillante.

Dulce de higo manjar
De tus manos a mi boca
Es lo que más me provoca
Y añora mi paladar…

2008-07-28T22:02:00.000-07:00

De mi amor para mi amor y la existencia.

Encuentro I

2008-05-13T19:50:00.000-07:00

¿Cuantas veces no he pensado
en desaparecer,
fugarme
y perderme de mí?
He descubierto que puedo hacerlo
sin que esto me tenga que llevar
al abismo,
no siempre.
Y encontrarme como
un sonido,
una particula de agua salada,
alegría,
un respiro,
nada.

Soy felíz.

2008-04-22T13:51:00.000-07:00

SALMO

Te busco en el bullicio, en el silencio,

y así como a una presa te persigo

por ver si tú eres el halcón que busco

y postrarme a tus pies o aniquilarte.

Entre la negación y la creencia

ando en tu siga inútil y audazmente.

Eres el alto sueño que mantengo:

no puedo derribarte de tu cielo.

Como en la superficie de una charca

de pronto te apareces o te ocultas,
te distingo entre estrellas o entre peces

como el toro salvaje cuando bebe.

En esta hora a solas con tu historia

he decidido combatir contigo

y no quiero alcanzar una victoria

sino tocarte y proclamar que existes.

Tudor Arghezi / Rumania

Versión de Pablo Neruda"De 44 poetas rumanos" Ed. Losada

2008-04-12T15:11:00.000-07:00

51 (fragmento)

Las flores del campo de mi infancia, ¿No las tendré
eternamente,

En otra forma de ser?

¿Perderé para siempre los afectos que tuve, y hasta los

afectos que pensé tener?
¿Hay alguien que tenga la llave de la puerta del ser, que

no tiene puerta,

Y me pueda abrir con razones la inteligencia del mundo?

Alvaro de Campos
Poesía completa II

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Fernando Pessoa.

LA ROPA DE LOS MUERTOS

2008-03-27T15:40:00.001-07:00

¿Qué se hace con la ropa de los muertos?
¿Se rasga para no recordar la corpulencia que animaba sus tonos?
¿Se usa para borrar los ojos que se desprecian en la aurora?
¿ Se tira a la basura como un mapa que no sirvió para encontrar tesoros?
¿Se llena de aserrín para espantar el hambre de los pájaros?
¿Qué se hace con la ropa de los muertos?

Francisco Hernández

2008-03-18T21:28:00.000-07:00

Jack Kerouac

En el camino (fragmento)

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "

El Poder de la Palabra

www.epdlp.com

DIA DE TRABAJO

2008-03-18T20:41:00.000-07:00

El día empezaba a ser caluroso, pero unas nubes acompañadas de viento lo volvieron frío. Aún con todo teniamos que cumplir el encargo de visitar balnearios, "no encontraremos gente" -pensamos- jajajaja pero terminamos siento parte de ese grupo reducido que se atrevió a mojarse a pesar del frío.

En la imagen : norma, cristina y yo

2008-03-18T20:37:00.000-07:00

Años tenía de no pararme con calma frente a los espejos que hay en los baños del centro de convenciones, años.

Estoy re-disfrutando mi trabajo, vivir mi dia como si fuera el último es maravilloso.

2008-03-18T20:32:00.000-07:00

"Traigo un amor muy parecido al universo", lo leí en el fotolog de un amigo, luego supe que esta hermosisima frase pertenece a un poema de Vicente Huidobro y no me queda más que agradecer por tan mágnificas palabras.

2008-01-28T16:21:00.000-08:00

Despiertas, el día por más que no lo quieras se siente triste, pasan dias y dias y la vida se sigue viendo mmmh, normal. Caes a lo más profundo de la existencia? y sigues cayendo...De pronto vas descubriendo seres maravillos, realmente la vida con todo lo que tiene es bella. Eso descubre uno. Bueno, eso descubrí yo.
Pero lo magnífico de la existencia, es encontrar después de mucha busqueda, un ser que se pueda acoplar contigo maravillosamente, después de esto mi caída será tan magnifica, que no le temo a nada.

LA REVANCHA DE LA GUELAGUETZA

2007-07-23T19:52:00.000-07:00

Por Hermann Bellinghausen
La Jornada/Cultura/ 230707

La Guelaguetza es una invención relativamente nueva , pero eso tal vez ya no importa. Tiene fecha de naciemiento (1932), gobernador a cargo (Francisco Cortés), presidente de la República que apadrine (Abelardo Rodríguez,interino, en 1933), punto débil (nace de una idea racista:rendir "homenaje racial" a los oaxaqueños de abajo), y la coyuntura humanitaria del terremoto que en 1931 daño gravemente a Oaxaca y la Federación le debió tender la mano. La Guelaguetza urbana, nacida de un terremoto, llega a sus 76 años sacudida por otro.

Lo importante hoy es que sirve para subrayar, una vez más, que país más vergonzoso es éste, que permite la permanencia de un gobierno ilegítimo, delincuencial y violento como el de Ulises Ruis Ortiz. La "disputa" por la Guelaguetza devino revuelta de lo simbólico en un terreno dolorosamente real y concreto.

Originada en las tradiciones festivas de los valles centrales del estado, mayoritariamente zapotecas, y expropiada por los misioneros españoles para superponer a la vírgen del Carmen, siempre ha sido una fiesta popular basada en el regalo y la cooperación comunal. No en balde surge de la misma civilización que practica el tequio.

La leyenda del amor trágico entre la princesa zapoteca Donají ( hija del señor de Zaachila,para entonces ya cristianizada) y el enemigo guerrero mixteco Nucano, sirvió a los misioneros para sellar la reducción de los pueblos zapotecos y mixtecos. Desde entonces, las danzas y la fiesta son sincréticas (como casi todo lo indígena que pervive). El hecho es que la Guelaguetza resulta el banquete mayor del poder político y empresarial de Oaxaca, escudado en la típica hipocresía del racismo criollo: usar al indio para lucirse el amo.Esa burguesía local conserva en el siglo XXI rasgos del XVII, en el peor sentido.Y luego para entrar a la fiesta ahora se pasa por Ticket Master y/o American Express.

...

A la vuelta de los años, la Guelaguetza se volvió la gran oferta turística de hoteles, restaurantes, agencias de viajes, tiendas de artesanías, joyerías, servicios. A los pueblos las propinas. Que bailen, flolcloricen y se aguanten.

...

Ulises Ruíz nunca imaginó cuál sería la guelaguetza de su destino: una crisis represiva (por segundo año consecutivo).

Al paso que va será su tumba política.

Asistimos a una nueva transformación de la Guelaguetza, que por lo demás persiste en muchos pueblos del altiplano oaxaqueño. Desde la appo se le ve como una tradición a recuperar...

Los capitalistas oaxaqueños están desesperados. Su botín turistico (vampirizar al indio) se resquebraja. "Nos quieren quitar la Guelaguetza", chillan en el último hilillo de su discurso de identidad oaxaqueña", amenazado por el peladaje que de seguro viene de Plutón y merece "todo el peso de la ley", no importa que quienes aplican sean las entidades más ilegales de Oaxaca: Ejecutivo, Congreso, policías, jueces. (¿O quién va a responder por el "escarmiento" criminal a Emeterio Merino Cruz?).

Ahora hay una Guelaguetza popular a la que los administradores de la fiesta patronal (del patrón) dedican toda su furia represora, y sólo por reclamar su sitio. Es posible que Ruiz Ortiz sea el último "señor" de la Guelaguetza hechiza: no puede prescindir de los cerdos granaderiles y militarización de caminos para salir al baile: esa "fiesta" que con el trasfondo de una masa real de comunidades indígenas engalanades y con plumas se esperaba que sirviera de pasarela a las niñas ricas, disfrazadas a su vez de indias, ante gobernadores que más parecen capos en su hacienda.

Quién iba a decir que esta celebración/espectáculo se convertiría en álgida reivindicación popular. Con toda su carga simbólica y mitificable, los Lunes del Cerro ya no serán lo que fueron. Resulta que la Guelaguetza muerde, y desnuda al poder que la creyó suya.

Guerraguetza, la tradición

2007-07-16T19:51:00.000-07:00

Se han cambiado las flores por gases lacrimogenos,
los vestidos coloridos, por las casacas grises,
la música por los macanazos,

El gobierno estatal, ha decidido cambiar de participantes:
No más etnias, ahora será el ejercito, la pfp, la afi y los policias locales
los encargados de amenizar esta celebración
que se festejará cada que las personas rebeldes de esa ciudad
quieran expresar su inconformidad por el actuar de su gobierno.

FOTOS: del diario El Universal y Noticias de Oaxaca.

TODO BONITO

2007-03-13T20:47:00.000-07:00

¿Y a quien le pedimos que no traigan personajes incomodos a nuestro país??? Además de que presumiblemente viene a presionar al chaparrito, pelón y de lentes para que suelte los energéticos y otras cositas que aquí no nos sirven mucho, porque nomás no las ocupamos.
Que bonita se ve una ciudad blindada, harta seguridad que se siente, se puede andar libre, sin temor a que te asalten, porque los afis, pefepos y otros cuerpos policiacos están ahí, pidiendo identificaciones, dando paso, negando acceso a los sospechosos de alterar nuestra bien ganada
paz.
De verdad que en este país si se puede vivir bien bonito.

La foto agencia reuters/Daniel Aguilar

18 DE NOVIEMBRE

2006-12-06T19:55:00.000-08:00

El día amaneció lleno de frío y llanto,
lo traduje como vacío.
Aún se llora.
Y aunque te cubramos de flores amarillas
e intentemos hacer de tu lecho un lugar feliz,
seguimos sin lograrlo.
Visitarte es un ritual no obligado,
seguimos sin conocerte una sonrisa,
una palabra, o el color de tus ojos.
Recuerdo el volumen de tu frágil cuerpo,
la textura de tu piel, la forma de tus labios,
tu cabello suave de recién nacido.
Pero no logro unirte y darte forma
en una sola imagen.

Me duele tanto no conservar tu imagen
en mi memoria,
y juego pensando que algún día
nos sonreíras desde tu tumba.

Sueño

2006-10-02T18:33:00.000-07:00

Mujer de una noche finita y vacía
no escondes tus penas, ni tus pechos
sos el refugio mío, cada
que busco un cuerpo donde arribar.
Eres un almohadón de plumas, donde escondo las lágrimas
que se escurren después de un encuentro con mis verdades
insensatas y mediocres.

Los gritos nos delatan en la calle,
gimes y bebes mis tristezas cual vino tinto y helado,
consumes a niveles insopechados mis sabores,
te inyectas altas dosis de merlina para tener alas,
eres una mujer alada, con la misma ruta cada noche.
Mi ventana vive enamorada de tí,
se pregunta donde duermes mientras la abandonas,
a ella le importas, a mi no.

Mujer sos para mí, un excelente almohadón de plumas.

2006-09-20T19:22:00.000-07:00

Quiero saber cuantas miradas me caben en un minuto, el primer método resultó un fracaso, conté mis dedos, la pluma, tres montones de cabellos, las grietas de mi mano, mi señal divina,
dos mosaicos del piso, la sobrecama, una bocina y tres cajas apiladas. Al diez que fueron las cajas
perdí la cuenta porque entre tanto objeto común, se intercaló el color del aire, que hoy está amarillo, el ojo de rinoceronte que siempre está llorando, la dentadura de mi abuela que tiene pegada la palabra memoria, aunque ya le falta la o y la a. Cuento el color de tu ausencia que hoy es morada, y veo a hamblet que hoy no está celoso. Mi mirada sigue a un caballo alado, que hoy vuela con una bella melodía del pasado.

Así que concluí que si no alcanzé a contar las miradas que abarcan un minuto, como saber las que llevo vistas durante todos estos tiempos.

ANTOJO

2006-09-20T19:13:00.000-07:00

No se me antoja el caviar,
ni la fresas con chocolate,
tampoco quiero beber
del alguna cava de preciado vino.

Te me antojas tú
al mojo de ajo
en sushi,
con frijoles y queso,
en salsa verde,
dentro de un agua de jamaica
conservado en dulce de higo.
Con sabor a vino rosado.

Te me antojas tú
en todas tus presentaciones
en polvo, enlatado, ensimismado,
descarriado, en estado líquido o
gaseoso.

Para comerte, para beberte
para besarte: El platillo principal eres tú.

2006-09-20T19:00:00.000-07:00

Mis dedos son nudos de rescate entre sus manos. No lo suelto, no lo quiero soltar.
Y la voz se me escapa, le pido que no se vaya, no durante esos minutos, los únicos. Pero usted señor de elegantes maneras, comienza a desatar mis dedos hasta quedar completamente libre y a salvo del precipio.

Entonces da comienzo a su danza solitaria y toma del piso sus ojos, del colchón recoge su camisa, entre mi cabello encuentra su lengua, se arrastra al lavado para tomar sus piernas y beber un poco de agua, del cajoncito en el buró extrae su sonrisa y la cartera, en el ropero -le digo-, esta su saco debidamente colgado. Mientras yo cobijo mi cruda que no puede despertar
todavía.

Incluirse pantalón, zapatos, calcetines, le lleva unos minutos. Finalmente toma el saco y descubre dentro de una de las bolsas un corazón que no le pertenece. Usted lleva el suyo muy bien puesto. Se ve al espejo, esta radiante y a punto de recuperar su camino, pero antes no olvida dejar lo que no le corresponde y sobre el buró coloca cuidadosamente aquel corazón encontrado, al final deja a la lámpara un dulce beso y afectuosamente les dice adiós a las cortinas, en lo que a mi corresponde, solo me deja una breve mirada de las que no se atreven a decir: Nunca más, y solo alcanzó a cubrirla entre las sábanas para hacernos compañia.

IV

2006-09-20T18:52:00.000-07:00

Y quien podría decirme
que no eras tú. El que se
fué con la camarera de
piernas largas, antes de
abrir la puerta.

Abro la ventana, que
destila olor a sexos
recién conocidos,
desprendo de las sábanas
los cuerpos desmembrados
y desnudos
de amantes
ya difuminados.

Enciendo la luz y
se prende la soledad.
Seco cada gota de sudor
abandonada en el piso
y con todas ellas formo un mar.

Guardo en la basura,
condones, prudencia, fidelidad y
algunos deseos incumplidos.

Este recién adquirido trabajo
no me disgustaría , si no me
hubieras olvidado en la puerta
y al salir me dijeras
"gracias camarera".

PEQUEÑO

2006-08-29T20:44:00.000-07:00

Un año y ocho meses
hacen, de tu ausencia.
El sol que te cubría por
la ventana no pudo
convencerte de que te quedarás,
Ni las lágrimas, ni el calor.
Es un día perfecto, me canta el aparato que cuelga de mi manos y
me lleva el mensaje por los audifonos. Pero no sé si creerle.

Solo un día perfecto y solo quiero que la canción sea
verdad, abrir los ojos y verte ahí, llorando de felicidad.

Just a perfect day
you made me forget myself
I thought I wassomeone else,
someone good
Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you...

El invierno de noviembre, me pareció tan caluroso,
comparado con el frío de mi corazón, tan abandonado
de tí, injustamente separada de tí,
Aún me da rabia aceptar que no estés.

Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on
You're going to reap just what you sow

Pero al final de este día, cuando estoy en posición
horizontal y todo esta obscuro y nada ilumina
nada, cuando estoy ahí recostada,
y vienes a mi mente,
siento tu pequeño y leve cuerpo, tus manos,
aquellos deditos sin historia,
tu carita sonrosada y sin vida.
Cuando te vuelvo a recordar así sin vida,
me resigno a decir que el paso fugaz de tu
presencia, nos dejó completamente
llenas de tí y si, ya sin dudas
fué solo un día perfecto.

CUESTION DE CREENCIAS

2006-08-26T19:24:00.000-07:00

Roma.- Hina murió en familia. La joven fue degollada por su padre, un inmigrante paquistaní llegado a italia en 1996.
Su tío y su cuñado aprobaron el asesinato y ayudaron a esconder el cadáver, con la cabeza hacia la Mecca, en el huerto de la casa.
Hina tenía 20 años, vivía con un italiano, trabajaba en un pizzería, fumaba, lucía un tatuaje y se negaba a casarse en Paquistán con uno de sus primos, como lo había decidido la familia.
Cuando lo detuvieron, el padre lo explico todo: "La maté porque vivía con un italiano, era una puta y no me obedecía"
La muerte de Hina Salem, ocurrida el 11 de agosto en las afueras de Brescia reavivó el debate sobre los límites de la integración de los inmigrantes musulmanes.
La desaparición de Hina Salem fue denunciada el 11 de agosto por Giuseppe Tempini, de 32 años, carpintero y su compañero sentimental.
Pero aún estaba viva, probablemente encerrada en casa de sus padres . Fue degollada al día siguiente y enterrada en el huerto.
Una vecina vio a varios de los familiares de Hina cavando la tumba.
Se fugaron en un todoterreno rojo poco antes de que llegara la policía.
El padre fue el primero en entregarse, el 14 de agosto. Dijo a los policías que había actuado solo, en un momento de rabia tras una discusión con la hija, y aseguró que los demás familiares se habían limitado a ayudarle a sepultar el cuerpo.
Tras los primeros interrogatorios, la Fiscalía de Brescia sostiene una tesis distinta y piensa que el crimen fue planeado en detalle.
El conflicto de culturas seguía girando ayer sobre el cadáver de Hina. El novio pidió que sea enterrado en Brecsia, la familia en Paquistán.

NOTA TOMADA DE EL PAIS
ESCRITA POR ENRIC GONZALEZ

EL RITMO A SECAS

2006-08-24T22:00:00.000-07:00

Con este ritmo de apareamiento, se esfumaban los pudores innecesarios. Las caderas se intercambiaban, los zapatos se derretían, las orejas bailaban con el silencio a ritmo de regeetón, los dedos tocaban a rajatabla el primer coño que se les aparecía. Baile amoral que libera a los parroquianos de palabras rosaditas para conquistar. La conquista es movimiento jadeante, el encuentro de dos perros, de dos tigres, de tres osos, de cuatro patos, de cinco ovejas, de seis hormigas, de siete aves, de ocho peces, de nueve viboras, de 10 humanos; revelando la sintonía natural de las especies.

Viernes de regeetón, noche de terremotos con faldas cortas, preparadas para arrasar con cantidades indefinidas de braguetas, hasta hacer desaparecer en cuestión de segundos el disfraz de humanos que llevan puesto esta noche los caballeros. Ellos babean ante la inclinación de las faldas y ante el movimiento de los pechos, solo responderán con una lluvia de líquidos viscosos sumamente nutritivos, que desparpajademente se posan sobre una mesa aderezando las bebidas de los vasos, o creando un artístico tatuaje temporal en la espalda de la chica con cara de manicomio, y dando un mejor estilo en las paredes más propicio para los movimientos ya frenéticamente incontenibles en el piso de salón...

II

2006-08-22T20:39:00.000-07:00

Ojos sin fuerza para oponerse a la volundad de mis parpados a continuar cerrados. Pies ya sin dolor, adormecidos. Palabras anestesiadas que no llegan a convertirse en sonidos. Ha pasado ese viaje rosa a go-gó rematado con destellos e incrustaciones plateadas.
La aguja llevó esa fiesta por mis venas hasta perderme completamente de este mundo externo. Ahí dentro el dolor estaba disfrazado al estilo retro, y las células bailaban un ritmito cadencioso que las ponía a todas muy festivas, todas andabamos muertas de felicidad esponjosa, hasta que volví a sentir el ritmo cotidiano.
Poco a poco fui recuperando mi cuerpo con todas sus sensaciones y unos piquetitos que eran nuevos en mi carne, volví a verme con zapatos en la calle, caminando entre carros y personas, casi la misma cosa al fin y al cabo, pensé entonces que en verdad la realidad no es una buena razón para estar viviendo, pero, subí al transporte y volví a ser un robot de la realidad.

I

2006-08-22T20:23:00.000-07:00

Entrar a buscar datos de esta naturaleza, es realmente dificil, caminar y caminar, hasta hincharte los pies, que aturdidos piden a gritos te decidas a llamar. Convencerte te lleva a leer el mismo renglón cientos y cientos de veces hasta transformarse en códigos sueltos sin ninguna pretensión de entendimiento. Y entonces son los ojos que te suplican con un par de gotas poner fin a su tortura.

La voz atrapada del otro lado del cable, sonaba a un tono amablemente gansteril. La cita esta hecha. Los pies suplicaron no ir, pero debían ir. Entraron arrastrandose por las escaleras hasta tirarse sobre el piso. Mientras los lastimados ojos observaban a unas mujeres con peinado de pistola y adornadas con blusas de señoras de alcurnia antigua. Su voz tranquila amenazaba cuidadosamente, a la boca, los ojos, el cabello, las piernas de su oyente. Castigos divinos combinados con la gracia de traer un nuevo ser a este mundo, culpa moral asistida por servicios de salud públicos, Ventajas de parir contra la desventaja de estar detenida por asesinato, la ayuda proporcionada por la simbólica cantidad de cien pesos o traducido a su lenguaje ten dollars.

Salgo a la calle sin aquella cantidad, a cambio me llevo el doble de miedo y un sentimiento nefasto contra mí. No puedo es la verdad no puedo.